I „ (…) Selbst für den, der sich der Prüfung des Selbstzweifels unterzieht, bleibt die Malerei ein Mittel, das Sein kennenzulernen.“ Bernard Réquichot, Schreibheft 85, S. 117
I Gilt das nur für die Malerei?

I Ein Buch ist ein Stein, eine Schichtung, in die Materie gestaucht worden ist, in die Materie sich gestaucht und Röhren ausgebildet hat.
I Röhre: I II (Wellenfaltfarbkrümmung); Stein(e):  I

I  II III IIII IIIII IIIIII

I

I Ich ordne den Posts Striche zu und bin mir bewusst, dass diese Tätigkeit unterschwellig ist, unterschwellig, weil sie nicht als Pflege des Bewusstseins verstanden werden kann. Bewusstsein verstehe ich als Desiderat, als Aufforderung zum Werden in folgendem Sinn: „Henri Michaux ist im Grunde kein Maler und eigentlich auch kein Schriftsteller, sondern ein Bewusstsein – die sensibelste, bisher bekannte Substanz zur Erfassung der wechselnden Bedrängnis, die das Leben Tag für Tag, Minute für Minute bedeutet.“ John Ashberry, Schreibheft 85, S. 71.
I Du zitierst häufig das Schreibheft, besonders das Schreibheft 85, in dem vom Widerstand die Rede ist.
I Das eine ist der Widerstand, den das Schreibheft 85 mit Tarnac verbindet, das andere ist die Schwierigkeit oder die Leichtfüssigkeit, mit der Fragmente aus der Geschichte Europas zur Stabilisierung oder Destabilisierung meines Selbstverständnisses aktiviert werden können, das dritte ist die kulturtechnische Perspektive. Sie denkt die abendländische Geste des Schreibens in Anschluss an Vilém Flusser als intrinsisch widerständig.
I Ich würde gerne zwischen Widerständigkeit und Abstandnehmen unterscheiden.

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Sarah Burger

the paradox box is flipping out, as usual.
and you,
you’re keeping your head.
as usual.
that’s where it all comes together
the animal farm of ideas
delectably yours.
wouldn’t do to lose it.

the double helix is hiccupping.
it happens to the best of us.
there’s a puzzling phase.
who are the best?
who’s us?

the juke box is telling stories
in a beer bar in south Bombay.
feed it fifty-rupee coins.
don’t mind the loops.
in time, your story will come.

your story. never a-
verse to slipping side-
ways.

your mind.

strange attractor.
magnetizing
blue
paper
very small coffee cups filled with
very strong coffee
bicycle
graffiti
river
train timings
such things are not
unheard of.

it’s taken its time to grow.
three years to be exact.
slowness has been its sap.
it might be a vine, not a tree.
find it a staff to twine around.

and longing?
what do you do
when it comes?

in story your time will come.
bearing giants and pinwheels
sycamores and shibboleths.
it will be mythic.
no one will
write it down.

it was the hottest summer.
the sternest metals melted.

lingering in the greenhouse
a tactician’s move.
who knows if this poem
will need glass to shelter it
from the cold
will need heat to keep its
tropical heart beating
will need a bright
artificial sun?

take it, transplant it where you will.
it’s yours.

A poem by Sampurna Chattarji  for Nils Röller, October 2015