1

I

1 + 2

I look

1 + 2 + 3

I look at

1 + 2 + 3

I look at the

1 + 2 + 3 + 4 v 1 + 2 + 3 + 5

I look at the pines

1 + 2 + 3 + 4 + 5 v 1 + 2 + 3 + 5 + 7 v 1 + 2 + 3 + 5 + 8

I look at the pines on

1 + 2 + 3 + 4 + 5 + 6 v 1 + 2 + 3 + 5 + 7 + 9 v 1 + 2 + 3 + 5 + 8 + 13

I look at the pines on the

1 + 2 + 3 + 4 + 5 + 6 + 7 v 1 + 2 + 3 + 5 + 7 + 9 + 11 v 1 + 2 + 3 + 5 + 8 + 13 + 21

I look at the pines on the hillside

1 + 2 + 3 + 4 + 5 + 6 + 7 + 8 v 1 + 2 + 3 + 5 + 7 + 9 + 11 + 13 v 1 + 2 + 3 + 5 + 8 + 13 + 21 + 34

Alive,

The laws of evolution differ. The sequences of natural numbers differ. Their patterns are predictable. Nevertheless they have the capacity to grow infinitely.
Zukofskys words accord to a common syntax (subject, predicate, object).
Nevertheless their system of evolution is unpredictable.
One word appears, unexpectedly. It is a sign of life.
It is an unforeseeable turn. A turn of no return. A definite turn, which creates a gap between the former evolution, and an evolution to come. It marks death for the former, it marks beginning for something which is about to begin.
There is something defined, limited, so that something different may start.
This will also end. The lines of the poem do not grow infinitely.
Nevertheless they evolve in an unpredictable manner.
Finite but unpredictable, Zukofsky`s poem evolves, dies, when the end of the verses is reached, the book closed. The poem may resurrect, resonate for a certain time through the day and night of the reader, dies again, later.
Finite but unpredictable, dying, resurrecting, dying again, verses of a poem.
Algorithms, which will train to deal with unsolvable questions of mankind, which nevertheless will die, far away, in Africa, here, where our self esteem is fading because of problems, which we do not face.

“He said: Man who don`t think of the far, will have trouble near”. The Confucian Analects, Book 15, XI. Translated by Ezra Pound

Tagebuch? Journal der Befindlichkeiten, zum Beispiel dieser: das Gefühl wegbrechender Ränder; ein Buch ist weg, drei Jahre Arbeit. Leere bleibt. Weggeschmolzenes Leben, in Bilder gekeltert, Wahrnehmungen in Sprache aufgelöst, auch Erfahrungen (nicht Erlebnisse). Wohin geht das jetzt. Nicht einmal mehr ein Drucker ist fassbar. Die Bilder sind Text geworden, weggesaugt. Zurück bleibt die Leere, der Mangel, als hätte mich das Motto eingeholt: Es fehlt etwas, ich habe keinen Namen dafür (Büchner), möglich wäre auch Beckett:Ich werde suchen, was fehlt, es ist unerträglich auf die Dauer. Schreiben, umsetzten als Suche, die am Ende neue Lücken auftut, Abgründe, die in einen hinabblicken, gähnend. Und nichts bleibt, als das neue Suchen, oder nochmals Büchner: Ich bin immer nur eins: ein ununterbrochenes Sehnen, eine Glut, ein Strom.

Einer, an dem man selber verbrennt?