I see a mossy lake in your lungs giving bearth to some bony birds flying out of Sweden while some of us sitting at the edge of Zürich with hair like firs of Black Forest. I decided to join but forgot the breath of my brain somewhere near Ferrette, France, walking along a stony cross in the silver sky. A jungle man below me, sruby fog, is gobbled up by unpainted paintings: with the frequency of his bones we could build a palace for the elks.

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So wie eine Hand aus Wasserfall, eine Föhre aus Flamingo, eine Lilie aus Pupille und schliesslich, wenn der Nebel wiederkehrt, verschwimmt unsere Sicht auf den gewässerten Februar. Insektenblut drängt in die ungemalten Bilder der Netzhaut. Wir graben Faustkeile aus der Nacht und schnitzen daraus neue Gesichter. Es surren so viele Fliegen rum, die weder lesen noch schreiben können. Aber ein Eierbecher hat auch kein Gedächtnis, das beruhigt.