Markus Stegmann: Becher der Hand
Die Herkunft der Strasse wendet unseren Blick, als Falschmehl vom Himmel schneit, kaum dass der Morgen die Giebel unserer Augen trocknete. Wald wächst aus den Adern der Kinder, als sie schlafen, Becher der Hand. Erschrockenes Blut gerinnt im selben Atemzug mit der fliehenden Nacht.